L’Emigrato – novembre 1911 – n. 9

L’anno, nel volgere del suo rapido corso, ha un giorno dedicato a pietose reminiscenze; al culto dei morti, la cui voce misteriosa sembra uscire più distinta dalle urne sepolcrali. Dai monti, dalle valli, dai mari, dai tempi, dovunque riposino le ceneri dei nostri cari, essa si leva mestamento e giunge a noi. Non così repente arriva il baleno al nostro sguardo, come al nostro cuore la voce dei nostri trapassati, sia che vicino o lontano essi riposino ; talché mentre io odo quella dei miei cari sepolti nella vicina terra natale, risento anche quella dei miei lontani fratelli, gli emigrati, dei quali io raccolsi l’estremo sospiro nel lontano Brasile. Il vostro dolce ricordo, o poveri trapassati, in questo giorno di tante meste rimembranze, accende la mia fantasia, intenerisce il mio cuore, ravviva la mia memoria, inumidisce le mie ciglia, e sulle ali dei venti, attraverso al vasto oceano, con la velocità del pensiero, riconduce a me la vostra voce, mi rammenta il vostro fraterno affetto.